In der Klasse 10 B gab es schon lange keine feste Literaturlehrerin mehr. Die eine war in den Mutterschutz gegangen, die andere hielt nicht einmal einen Monat durch. Als Anna Wjatscheslawowna auftauchte – jung, ruhig, ordentlich – sahen sich die Schüler an und flüsterten: „Schon wieder… die hält bestimmt nicht lange.“
Die erste Stunde stellte die Lehrerin sofort auf die Probe.
„Schlagt eure Hefte auf…“, begann sie.
Die Schüler verspotteten sie, wollten sie zum Weinen bringen, doch nur wenige Minuten später passierte etwas Unerwartetes.
„Wir haben keine gebracht!“, rief jemand aus der letzten Reihe. Gelächter.
„Vielleicht stellt ihr euch erst einmal vor, bevor ihr unterrichtet?“, spottete ein anderer.
„Gut. Anna Wjatscheslawowna“, sagte sie ruhig. „Und ich…“
„Anna ‘Viagrawowna’!“, rief eines der Mädchen.
„Ihr Parfüm riecht aus dem letzten Jahrhundert, und ihre Brille ist wie die meiner Großmutter!“ Das Gelächter wurde lauter.
Jemand spielte auf seinem Handy das Quietschen eines Esels ab. Die ganze Klasse lachte. Während sie an der Tafel erklärte, warf ein Schüler einen Papierdrachen direkt an ihren Rücken.
Die Lehrerin drehte sich um.
„Vielleicht weinst du und rennst weg wie die vorherige?“, flüsterte einer, laut genug, dass alle es hörten.
Jemand gähnte laut und ließ theatralisch sein Buch fallen. Andere zogen nach – Bücher auf den Boden, quietschende Stühle, und jemand schaute offen TikTok auf dem Tablet.
Da setzte sich Anna Wjatscheslawowna plötzlich vorne auf den Tischrand und sagte leise, ganz alltäglich:
Und die ganze Klasse erstarrte bei ihren Worten:
„Wisst ihr, ich war nicht immer Lehrerin. Noch vor einem Jahr arbeitete ich auf der onkologischen Jugendstation. Dort waren Jugendliche in eurem Alter. Einige wünschten sich nur, ihre Abschlussfeier zu erleben. Alles war für sie wichtig: Bücher, Gedichte, einfach reden.
„Ein Junge, 17 Jahre alt. Diagnose: Sarkom. Wir lasen gemeinsam ‚Eugen Onegin‘, weil er nicht mehr sprechen konnte.“
Die Klasse wurde stiller.
„Er hielt das Buch selbst dann, als seine Finger nicht mehr wollten. Er sagte: ‘Ich wünschte, ich hätte früher Bücher geliebt. Jetzt würde ich alles geben, um einfach… an einem normalen Unterricht teilzunehmen. Ohne Infusion.’“
Spürbare Stille im Raum.
„Ein Mädchen in einem anderen Zimmer – fuhr die Lehrerin fort – träumte davon, zur Schule zu gehen. Einfach an einem echten Unterricht teilzunehmen. Ihr, Kinder… ihr erfüllt ihren Traum, und ihr behandelt ihn so, als würde euch das Leben etwas schulden.
„Ich werde euch nicht bemitleiden oder belehren. Ich weiß, was es kostet. Und wenn ihr weitermachen wollt – dann macht weiter.“
Sie stand auf, ordnete die Hefte auf dem Tisch, rückte ihre Brille zurecht und öffnete das Klassenbuch. Den Rest der Stunde sagte niemand mehr ein Wort.
Von diesem Tag an nannte sie niemand mehr anders, und niemand machte Witze hinter ihrem Rücken.
