Ich war im siebten Monat schwanger, und mein Mann bestand selbst darauf, mich zum Arzt zu fahren. Er küsste mich sogar, bevor ich aus dem Auto stieg, und sagte:
— Pass auf dich auf, Liebling.
Ich glaubte ihm. Blindlings.
Doch als ich ins Sprechzimmer kam, zuckte die Krankenschwester die Schultern und sagte leise:
— Es tut mir leid, der Arzt ist heute krank, die Sprechstunde fällt aus.
Ich seufzte, bedankte mich und beschloss, nach Hause zurückzukehren. Damals wusste ich noch nicht, dass diese unerwartete Wendung mein Leben für immer verändern würde.
Die Haustür war angelehnt, aber nicht verschlossen. Leise trat ich ein, ohne ihn zu stören. Und dann hörte ich ein Lachen. Weibliches Lachen. Hell, zu fröhlich für diese Wände, in denen nur unsere Liebe herrschen sollte.
Ich blieb stehen. Mein Herz schlug so stark, dass ich fürchtete, sie könnten es hören. Doch sie waren viel zu sehr mit einander beschäftigt.
Ich trat ins Wohnzimmer. Und erstarrte.
Mein Mann – derselbe, der mir noch vor einer Stunde die Hand gehalten und versprochen hatte, für uns und unser ungeborenes Kind zu sorgen – küsste eine andere Frau auf unserem Sofa. Ihr Haar fiel über seine Schulter, seine Hände glitten über sie, als hätte es mich nie gegeben.
In diesem Moment brach meine Welt zusammen. Der Schmerz war schlimmer als jede körperliche Wunde. Ich hielt meinen Bauch, als wäre nur er der Grund, weiterzuleben.
— Wirklich? — war alles, was ich hervorbrachte.
Er drehte sich um. In seinen Augen war weder Schuld noch Angst. Nur Verärgerung, als hätte ich etwas Alltägliches gestört.
Von diesem Tag an war ich nicht mehr dieselbe. Mein Herz war gebrochen, aber mit ihm starb auch meine Naivität.
Ich brachte mein Kind zur Welt, doch ich wusste bereits: Jetzt würde ich stark sein. Nicht für ihn. Für mich und für das kleine Leben in mir.
