Um drei Uhr nachts klingelte das Telefon. Ich verstand sofort — nichts Gutes. Meine Tochter weinte und konnte kaum sprechen. Sie wiederholte nur:
„Mama, bitte komm… er schon wieder… ich habe Angst.“
Ich fuhr sofort los, ohne Fragen zu stellen. Aber ich kam nicht rechtzeitig an.
Als ich ins Krankenhaus stürzte, kam mir ein Arzt entgegen. Er sah mir nicht einmal in die Augen. Er deckte lediglich vorsichtig das Gesicht meiner Tochter mit einem Laken zu und sagte leise:
— Es tut mir sehr leid.
Ich schrie nicht. Ich stand einfach da und sah hin. Der Arzt sprach weiter, als würde er einen auswendig gelernten Text vorlesen:
— Laut Aussage des Ehemannes wurde sie auf dem Heimweg ausgeraubt. Leider waren die Verletzungen nicht mit dem Leben vereinbar.
Die Polizei akzeptierte diese Version sofort. Alle nickten. Alle hatten Mitleid mit Mark, sagten, wie arm er sei und wie schwer es für ihn wäre.
Alle — außer mir.
Denn meine Tochter hatte mich nicht grundlos angerufen. Und nicht, um sich zu verabschieden. Sie hatte angerufen, damit ich komme.
Im Morgengrauen kehrte ich in ihr Haus zurück. Mark war dort. Er lief rastlos von einer Ecke zur anderen und tat so, als würde er jeden Moment vor Kummer ohnmächtig werden.
Im Wohnzimmer herrschte Chaos. Der Tisch war umgestürzt. Die Lampe zerbrochen. Bücher lagen auf dem Boden verstreut.
— Hast du das alles angerichtet? — fragte ich und zeigte auf das Chaos und das Loch in der Wand.
— Ich war nicht bei mir! — fuhr er mich an. — Meine Frau ist gestorben! Ich habe der Polizei alles erzählt! Sie ging spazieren, ein Räuber hat sie angegriffen… er wollte bestimmt ihren Schmuck!
— Ihren Schmuck, — wiederholte ich ruhig. — Warum sagt dann das Gutachten, dass die Verletzungen eher von Schlägen gegen den Boden stammen als von einem Sturz auf der Straße?
Er schwieg. Dann drehte er sich abrupt zu mir um.
— Was hast du gesagt?
— Ich sagte, dass Räuber nicht lange bleiben, — fuhr ich fort. — Sie schlagen nicht immer wieder zu. Und ganz sicher nicht zwanzig Minuten lang.
— Ich weiß es nicht! — schrie er. — Ich war nicht da! Ich war unter der Dusche!
— Unter der Dusche, — nickte ich. — Interessant. Denn Sara sagte gestern, dass der Boiler nicht funktioniert. Den Handwerker habt ihr erst für Dienstag erwartet.
Er wurde bleich.
— Ich… ich habe kalt geduscht. Um mich zu beruhigen. Wir haben gestritten.
— Worüber?
— Über nichts! Über eine Kleinigkeit! Sie hat das Abendessen ruiniert!
Ich sah in die Küche. Dort war alles sauber. Kein verbrannter Geruch, kein schmutziges Geschirr.
— Mark, — sagte ich leise, — du hast Kratzer am Arm.
Er blickte instinktiv auf seinen Unterarm. Rote, frische, tiefe Spuren.
— Die habe ich mir selbst zugefügt. Aus Nervosität.
— Das sieht nach Fingernägeln aus, — entgegnete ich.
Sein Gesicht veränderte sich abrupt und wurde kalt.
— Warum verhörst du mich? Meine Frau ist tot. Du solltest mich unterstützen.
— Ich habe herausgefunden, wer das getan hat, — sagte ich.
Er erstarrte.
— Was?
— Ich habe den Mörder gefunden.
In diesem Moment holte ich etwas aus meiner Tasche, und ich sah sofort, wie mein Schwiegersohn kreidebleich wurde, als er sah, was ich in den Händen hielt… 😱😲
Ich zog einen transparenten Beutel hervor. Darin lag Saras zerbrochenes Handy.
— Die Krankenschwester hat es mir gegeben, — sagte ich. — Das ist ihr Telefon.
Er starrte darauf, als hätte er einen Geist gesehen.
— Ich dachte… — er brach ab.
— Du dachtest, du hättest es endgültig zerstört? — fragte ich. — Dachtetest du, wenn du es wegwirfst, erfährt niemand etwas?
— Ich habe das Telefon nicht angefasst! — brüllte er. — Das könnte der Räuber fallen gelassen haben!
— Wenn der Räuber auf Wertsachen aus war, — sagte ich ruhig, — warum blieb der Ring an ihrem Finger? Warum wurde das Telefon nicht mitgenommen?
Er begann zu schwitzen.
— Vielleicht hat er Angst bekommen…
— Oder es war ihm egal, — antwortete ich. — Denn er wollte kein Geld. Er wollte Schmerzen zufügen.
Ich trat näher.
— Weißt du, was Cloud-Speicher ist, Mark?
Sein Atem wurde unregelmäßig.
— Sara hat alles gespeichert, — fuhr ich fort. — Heimlich Videos aufgenommen. Sprachnachrichten gespeichert. Jede Drohung. Jeden Schlag. Jede Nacht, in der sie Angst hatte, neben dir einzuschlafen.
Sein Gesicht wurde grau.
— Gib mir das Telefon, — zischte er und machte einen Schritt auf mich zu.
— Warum? — fragte ich. — Es ist doch nur ein kaputtes Telefon. Es sei denn, darauf ist etwas, das du nicht willst, dass andere es hören.
Er stürzte auf mich zu, stolperte jedoch über das Sofa.
— Das ist ein Beweisstück, Mark, — sagte ich und wich zurück. — Und Kopien existieren längst nicht nur hier.
Auf dem Telefon befanden sich gelöschte Videos. Darauf saß meine Tochter im Badezimmer, voller blauer Flecken. Sie weinte flüsternd. Sagte, dass sie Angst habe, ins Schlafzimmer zurückzukehren. Es gab Nachrichten, in denen er schrie, drohte, sie erniedrigte.
Und es gab das letzte Video. Sie sah direkt in die Kamera und sagte:
„Wenn ihr das seht, ist mir etwas passiert. Ich fühle mich nicht sicher neben meinem eigenen Mann. Ich habe Angst, dass er mich töten wird.“
