Fünf Jahre lang habe ich meine Liebe durch Essen bewiesen. Ich glaubte wirklich, dass man einen Mann nur so halten kann. Je mehr man kocht, desto stärker wird die Familie.
– Daniel, willst du Julienne? Ich habe sogar neue Förmchen gekauft, – sagte ich abends, kaum auf den Beinen nach der Arbeit.
– Okay, – antwortete er, ohne vom Telefon aufzusehen. – Aber wieder trocken. Hast du die Sahne gespart?
Jedes Mal zog sich etwas in mir zusammen. Ich wählte die Zutaten sorgfältig aus, kochte nach Rezepten und bemühte mich. Als Antwort hörte ich nur Bemerkungen.
Ich wuchs in einer Familie auf, in der der Vater das Sagen hatte und die Mutter ständig diente. Von Kindheit an wurde mir gesagt, dass ein Mann durch den Magen liebt. Ich versuchte, dem gerecht zu werden.
Am Wochenende verwandelte sich die Küche in ein richtiges Restaurant. Suppe, Hauptgericht, Salate, Dessert. Daniel nahm es als selbstverständlich hin. Mit der Zeit wurde er zum Hauskritiker in ausgeleierten Hosen.
– Die Borschtsch ist sauer.
– Ich habe etwas Zitrone hinzugefügt, wie du es magst.
– Keine Experimente. In der Kantine schmeckt es normal besser.
Er erinnerte oft an die Kantine und an eine Köchin, die „besser und billiger kocht“. Wenn die Frikadellen nicht perfekt oder das Püree nicht luftig war, hörte ich wieder den Vergleich.
Zuerst war ich verletzt. Dann bemühte ich mich noch mehr. Schließlich war ich erschöpft.
An diesem Tag blieb ich länger bei der Arbeit, dann fuhr ich in den Laden, weil zu Hause nichts war. Ich wollte mich hinlegen und schlafen, aber ich stand trotzdem auf und begann zu kochen. Nach einer Stunde stand heißes Fleisch mit Gemüse auf dem Tisch.
Daniel probierte und seufzte.
– Zu viel Tomate. Nicht lecker.
Fünf Jahre Ehe, jeden Tag drei Gerichte zum Abendessen, und trotzdem klagte mein Mann: „In der Kantine schmeckt es besser.“ Und da kam mir ein Plan, ihm eine Lektion zu erteilen.
Er nahm die Wurst und machte sich ein Sandwich. Ich sah den Tisch, den Berg Geschirr und erkannte, dass ich nicht mehr konnte. Ich warf seine Portion schweigend in den Müll.
– Wenn es in der Kantine besser schmeckt, iss dort, – sagte ich ruhig.
Er dachte, ich sei beleidigt und würde es morgen vergessen. Aber ich war nicht beleidigt. Ich war ausgebrannt. Und ich hatte bereits einen Plan, wie ich das beenden würde.
Ab diesem Tag hörte ich auf, für ihn zu kochen. Ich kochte nur noch einfache Mahlzeiten für mich selbst. Abends hatte ich Zeit. Ich begann zu lesen, Filme zu schauen und Dinge zu tun, die ich jahrelang aufgeschoben hatte.
Zuerst aß er demonstrativ Instantnudeln und Pizza. Dann begann er, über Magenprobleme und die Ausgaben für Essen zu klagen.
– Vielleicht brätst du Kartoffeln?
– In der Kantine schmeckt es besser, – antwortete ich ruhig.
Nach einiger Zeit entschied er, selbst zu kochen. Die Teigtaschen klebten zusammen, das Rührei verbrannte. Ich griff nicht ein. Er musste selbst lernen.
Nach drei Wochen setzte er sich an den Tisch und sagte, dass er vom Fast Food müde sei und nun verstanden habe, wie viel Geld er für Essen ausgibt. Er erkannte, dass er an meine Fürsorge gewöhnt war und sie nicht wertschätzte.
– Entschuldige. Ich habe mich schlecht benommen. Mir fehlt dein Essen.
Fünf Jahre Ehe, jeden Tag drei Gerichte, und er klagte immer noch: „In der Kantine schmeckt es besser.“ Und da kam mir ein Plan, ihm eine Lektion zu erteilen.
Ich vergab ihm, aber kehrte nicht zum alten Rhythmus zurück, sondern zu einem Gleichgewicht. Ich koche nicht mehr jeden Tag und versuche nicht, Liebe durch Frikadellen zu verdienen. Wenn er Hausmannskost will, kann er helfen oder selbst kochen.
Kürzlich machte ich Lasagne. Er aß schweigend und aufmerksam.
– Sehr lecker, – sagte er ernst.
– Trocken? – fragte ich mit einem Lächeln.
– Perfekt, – antwortete er.
Jetzt weiß ich, dass Liebe nicht an der Anzahl der zubereiteten Gerichte gemessen wird. Und wenn eine Frau ständig am Herd steht, hört sie früher oder später auf, sich lebendig zu fühlen.
