Ich ahnte immer, dass meine Schwiegermutter kein einfacher Mensch ist. Aber niemals hätte ich erwartet, dass sie in Weiß zu meiner Hochzeit erscheint.
Ihr Kleid glich einer Hochzeitsrobe: lang, aus Spitze, figurbetont. Am Standesamt betrat sie den Flur, als betrete sie einen Laufsteg. Die Gäste tuschelten, während sie nur lächelte und sagte:
— Na und? Wir feiern doch alle mit.
Der erste Warnhinweis kam, als sie darauf bestand, mit uns im Auto zu fahren.
— Was, bin ich jetzt fremd für euch? — ließ sie verächtlich verlauten und setzte sich neben meinen Mann. Ich musste mich auf die Rückbank quetschen. Großartiger Hochzeitsauftakt, oder?
Im Standesamt stellte sie sich direkt neben uns wie die dritte Person der Trauung. Auf jedem Foto war ihre Hand auf der Schulter meines Mannes, ihr Gesicht näher an der Linse als meins. Sie richtete sogar meinen Schleier und flüsterte:
— Du hängst schief… Lass mich das richten.
Beim Hochzeitsessen benahm sie sich als Gastgeberin. Sie dirigierte Musik, rügte das Personal wegen „fadensalziger Salate“ und tuschelte ununterbrochen mit meinem Mann, damit alle wüssten, wer hier die Mami ist.
Der Höhepunkt ihrer Dreistigkeit war eine Rede:
— Ich wünsch euch Glück. Ehrlich gesagt dachte ich, mein Sohn würde anders wählen… Aber gut, dann eben so.
Endlich platzte mir der Kragen.
Ich bot an, auf „Versöhnungsfoto“ mit ihr anzustoßen. Als sie sich vorbeugte, stieß ich „versehentlich“ ihr Glas an – ein Spritzer Rotwein auf Weiß…
Sie stammelte:
— Oh! Wie ungeschickt…
Freundlich schlug ich vor:
— Da hinten gibt’s ein Bad mit Spiegel und Taschentüchern. Vielleicht kriegst du den Fleck raus?
Gleich darauf führte ich sie ins WC, wartete, bis sie drin war, verriegelte die Tür diskret von außen – und kehrte zurück.
Zu den Gästen sagte ich gelassen:
— Meine Mutter fühlt sich nicht wohl. Sie ist gegangen.
Plötzlich entspannte sich die Stimmung. Musik, Lachen – und ich war wieder die Braut, nicht Nebendarstellerin in ihrem Drama.
Kein bisschen Reue – nur Vorfreude auf unser Abenteuer als Ehepaar.
